O Signo dos Quatro

Sherlock Holmes tirou a garrafa do canto da peça do manto e a seringa de hipodermia da sua caixa de marrocos. Com os seus dedos longos, brancos e nervosos, ele ajudou a delicada agulha e arrulhou para trás a sua camisa esquerda. Por algum tempo seus olhos descansaram medosamente sobre o antebraço e pulso todos pontilhados e cicatrizados com inúmeras marcas de punção. Finalmente, ele empurrou o ponto afiado para casa, pressionou o pequeno pistão e afundou de volta na poltrona revestida de veludo com um longo suspiro de satisfação.

Três vezes por dia durante muitos meses eu tinha testemunhado esta apresentação, mas o costume não havia reconciliado minha mente com ela. Pelo contrário, de dia em dia eu me tornava mais irritado com a visão, e minha consciência inchou-se todas as noites no meu interior com o pensamento de que não tinha a coragem de protestar. Repeti-lo repetidamente, e tinha feito um voto de entregar a minha alma sobre o assunto, mas havia aquele no ar fresco e indiferente do meu companheiro que o tornou o último homem com quem se importaria em levar qualquer coisa que se aproxima de uma liberdade. Seus grandes poderes, sua maneira magistral, e a experiência que eu tinha de suas muitas qualidades…