1984

Era um dia frio e brilhante em abril, e os relógios estavam atingindo treze. Winston Smith, com o queixo esfregado em seu peito em um esforço para escapar do vento vil, deslizou rapidamente pelas portas de vidro das mansões da Vitória, embora não rápido o suficiente para impedir um turbilhão de poeira de cinza de entrar junto com ele.

O corredor cheirava a repolho cozido e tapetes de trapo velhos. Em uma extremidade, um cartaz colorido, muito grande para exibição interior, tinha sido fixado à parede. Descrivia simplesmente um rosto enorme, de mais de um metro de largura: o rosto de um homem de cerca de quarenta e cinco anos, com um pesado bigode preto e características robustas e bonitas. Winston fez para as escadas. Não serve de nada tentar o elevador. Mesmo nos melhores momentos, raramente funcionava, e atualmente a corrente elétrica era cortada durante as horas do dia. Foi parte da campanha econômica em preparação para a Semana do Ódio. O apartamento estava a sete andares acima, e Winston, que tinha trinta e nove anos…