Apenas o Amor de uma Moça

É uma noite quente no início do Verão; o sol se põe atrás de uma longa gama de colinas revestidas de abeto e de teixo, aos pés das quais gira para dentro e para fora, conforme segue suas curvas, um rio calmo e pacífico. Em frente a estas colinas, e correndo ao lado do rio, são prados longos, brilhante verde com grama de primavera fresca, e belo amarelo com papas recém-abertas. Por cima, o céu do pôr-do-sol brilha e brilha com vermelho incandescente e cromados profundos ricos. E Londres está quase à vista.

É uma cena bonita, como se vê apenas nesta Inglaterra nossa - uma cena que desafia poeta e pintor. Neste preciso momento está desafiando um dos últimos gêneros; para em uma sala de uma casa de casa de baixo-brelo, coberta de palha que estava na margem do prado, James Etheridge sentou ao lado de sua espreguiçadeira, seus olhos fixados no quadro enquadrado na janela aberta, seu pincel e mahl-pista caindo em sua mão ociosa.