O Andarilho

O homem que se chamava Walker Farr pisou os trechos de poeira de uma estrada rural.

Ele se movia tranquilamente. Ele não se esvaziou como um vagabundo, nem balançou com um passo que indicava que tinha o objetivo na vida ou destino em mente. Quando ele veio sob elmos arcos ele arrancou seu chapéu desgastado de sua cabeça e encheu-o em um bolso de casaco que já abultado em massa contra o seu flanco. Ele olhou para a direita e para a esquerda sobre as glórias de uma manhã de junho banhada de sol e passeou descalço ao longo do corredor de um templo do grande Out-of-Doors.

Era jovem, firme e queimado.

Um grande carro cinzento gritou um aviso curto atrás dele e depois varreu e em seu caminho, dando-lhe poeira de suas rodas girando.

Ele deu ao carro apenas um olhar indiferente, mas, como ele caminhou, ele estava ciente de que fora do borbulho de impressões a memória do perfil de uma menina persistiu.